Amalia, alma de mar

Aniversario

2010-03-15T19:18:00.008Z

Hoy hace un año que abrí este blog. Hace doce meses ya se adivinaba la primavera aunque ahora no se note aún cercana; pero está ahí, deseando brotar.

Necesitamos renacer, una vez más, en nuestra añoranza.

Cuéntame si el azahar perfuma ya nuestra calle

o el invierno prolongado abotona la fragancia de sus flores...

¿Cómo estarán sus ramas retorcidas?

Ya sé:

generosas, propicias,

a la orilla del mar reflorecidas;

confiadas al fruto,

iluminadas, pacientes

para, una vez más, adolecer marchitas.

Gracias a mis amigos, a esos seguidores que me habeis alentado durante este año. Siempre sois bienvenidos.

Carnestolendas

2010-02-21T11:50:00.012Z

No puedo dejar que se vaya febrero sin hablar de las fiestas, que desde los sumerios y pasando por la Saturnalia o Bacanales de los romanos han pasado por Venecia y a través de esta hermosa capital (vía Génova) a la ciudad más antigua de Occidente: Cádiz.

Esos días previos que se oponen a los de penitencia, ayuno y abstinencia frente a la gula, los pecados de la carne y el desmadre.

Ya sé que hay Carnavales en casi todas partes y que se recuerda a Don Carnal y a Doña Cuaresma con fruición, pero El Carnaval de Cádiz, reconocido de Interés Turístico Internacional y perteneciente a los diez Tesoros del Patrimonio Cultural Inmaterial de España es distinto. No todas las fiestas de Carnaval pueden decir lo mismo. Y es que con arte, se nace.

Ya desde el siglo XV, los gaditas querían vacaciones por estar en Carnaval y aunque ha habido momentos históricos en los que se le ha querido desterrar, el pueblo ha ganado el pulso.

Ni Fernando VII ni los franceses pudieron con los Carnavales. Y ahí están. Con sus chirigotas, comparsas, cuartetos y coros ( las cuatro modalidades típicas de agrupaciones) .

Ya a principios del siglo XX, el Tío de la Tiza triunfaba con sus coros; precisamente al coro de Los Anticuarios pertenece el tango de Los Duros Antiguos, que cualquier gaditano se sabe al dedillo.

En la Tacita de Plata hay casi un mes de Carnaval; aunque oficialmente dura diez días, hay que contar con los actos gastronómicos, ensayos generales, dias de concurso, el Carnaval Chiquito...

Ya se habrá celebrado "La Erizá" (donde por todas partes se pueden degustar esos moluscos típicos que son los erizos de mar). Pero aún quedan las tortillas de camarones, la piriñaca, los langostinos, ostiones y galeras...y las "papas aliñás".

Lo más entrañable del Carnaval de Cádiz es que se vive por la calle, que todo el pueblo participa, que no se concreta en un local o una zona. Todo el mundo se disfraza y los disfraces son el sumum de ingenio e inteligencia. A las murgas callejeras (chirigotas que no concursan) y que empezaron en el barrio de la Viña, el más antiguo en materia carnavalesca, se unen los miles de visitantes que acuden a Cádiz a pasárselo bien.

Recuerdo a Rocío Jurado que en el año 1985 fue una pregonera sin igual . La noche del Gran Teatro Falla, situado en la plaza Fragela junto a la Facultad de Medicina, y en donde bajo el drago milenario de su patio central tomábamos el sol entre clase y clase. Desde las fiestas con glamour a las que sólo asistía un selectísimo público se ha pasado , para satisfacción de la mayoría, a una noche compartida y disfrutada por todo el mundo. La proclamación de la Diosa del Carnaval, que como suele suceder, nunca es la más guapa, sino que se la elige por varas: siempre es la más alta. La Gran Cabalgata, con más de cincuenta carrozas que presidía la de la Reina del Carnaval y cerraba la de la bruja Piti.

En aquella época, los estudiantes comprábamos el Diario de Cádiz para ver si habíamos salido en alguna fotografía; no todos los días podíamos permitirnos el lujo de comprar el periódico. La vida se reducía a estudiar, ir a clase, comer bazofia en el Colegio Mayor o Residencia de monjas, y bajar por la calle Benjumeda contemplando las tiendas de moda a las que no se podía hincar el diente porque el dinero del mes no daba para tanto. Como mucho, y de vez en cuando, tomar un té y pastel en La Camelia. Y estar antes de las once de la noche en la Residencia de chicas que las monjas cerraban a cal y canto sin importarles dejarte en la puñetera calle.

En la distancia, ya no sé ni cuando empieza o termina el Carnaval y es difícil pensar en los tiempos que corren que doña Cuaresma se lleve el gato al agua y que a don Carnal le lleven a la cárcel. El Arcipreste de Hita se "rayaría" viendo los botellones, los góticos, el póntelo pónselo, la píldora del día después, el aborto a los dieciséis años y los analfabetos de la Logse. Y no porque en su época no existieran borrachos, gente sucia, Celestinas, prostitutas e ignorantes, que los había, pero no podría creer que se haya avanzado tan poco en ciertas materias desde el siglo XIV.

¡Y aún se siguen celebrando fiestas de Carnaval!

El detalle de un amigo

2010-02-02T22:02:00.011Z

Me gustaría ofreceros un poema que me ha enviado Juan Manuel Ballesta; me ha pedido ponerlo en el blog. Se trata de una variación sobre un poema mio que se llama

Enero en el jardín.

Se desgajan las mimosas olorosas

bajo el peso de sus flores emboladas

no es aroma, es un recuerdo

de albores, de cuna, de alma.

Éste es el poema de Juan Manuel:

Se desgajan ya las mimosas

olorosas

bajo el peso de sus flores

y colores.

No es aroma, es recuerdo,

son albores,

de cuna, de alma, de primicias

y de amores.

Nuevo éxito

2010-01-29T19:08:00.011Z

Aquí estamos tras el acto celebrado en la Biblioteca de Aragón en el que Las Fuentes de la Mentira y Editorial Olifante presentaban el libro de Ricardo Fernández, Poetas suicidas: sensibilidad o supervivencia . Tras la presentación hubo un debate que trató, como es natural, sobre los poetas que se han quitado la vida y las diversas anécdotas que ilustran sus vidas.

En la primera foto estoy con el maestro Manuel Martínez Forega, que nos ofreció, como él sabe hacerlo, un interesante y sustancioso prólogo.

La segunda corresponde al grupo que tomó parte en el acto: David Ubico, Ricardo Fernández, M.Mtnez. Forega, Amalia Soro, Carmen Aliaga e Inmaculada Marqueta.

Poetas suicidas

2010-01-27T22:12:00.010Z

Presentación mañana, jueves, dia 28, del libro de Ricardo Fernández Poetas suicidas: sensibilidad o supervivencia de Editorial Olifante. El acto será a las 19.30 en el salón de actos la Biblioteca de Aragón, calle doctor Cerrada de Zaragoza.

Estaremos, además del autor, la editora, Trinidad Ruíz Marcellán, Manuel Martínez Forega y algunos compañeros de Ricardo que leeremos los poemas de los suicidas: Inmaculada Marqueta, Carmen Aliaga, David Ubico, y yo mísma, Amalia Soro.

Como siempre, le deseo un gran éxito al amigo.

¿Os animáis a asistir?

El mismo Eolo

2010-01-14T10:29:00.011Z

Ciao, amigos: ha pasado justo un mes. En el nuevo año os deseo que la crisis no os castigue demasiado.

He pasado del viento de Poniente al Cierzo. El dios airado me sigue, pero me gusta el viento; disipa los malos humores, dispersa la polución y limpia la atmósfera. La gama gris me envuelve y espero que Júpiter me proteja ayudándome a dorar el tiempo, esa joya que nunca se puede recuperar.

Nuevos atardeceres junto a un viejo sol . Y la lluvia, que tanto me acompaña. Árboles dorados en la distancia, aunque ahora me envuelvan ramas secas. Pero mi ánimo florece entre vosotros.

Por el Centro de Educación Especial Rincón de Goya

2009-12-14T13:13:00.008Z

En una Tarde Solidaria dedicada al C.E.E. Rincón de Goya, el jueves pasado, Marianico "El Corto", Teatro Luna Azul, El Grupo de Jotas "Catorce días", Luís Trébol y la que escribe participamos en un acto que se celebró en el I.E.S. María Moliner. Estaba organizado por la Asociación Cultural La Fragua bohemia.

El salón de actos estaba completo y los asistentes disfrutaron viendo el variado programa que les ofrecimos. Los que actuamos como rapsodas ofrecimos tres cuentos de Navidad ; el autor de uno de los cuales se encontraba en la sala y al presentarle, recibio un aplauso muy cariñoso, no menos que el que nos brindaron a todos los que intervenimos.

En la foto estoy con dos jóvenes bailadores del grupo jotero.

De vuelta

2009-12-08T17:46:00.016Z

Hola, chicos. No digo "chicos" y "chicas" porque en mi escuela el chicos incluía a ambos sexos y creo que, según el DRAE, sigue siendo así.
Ya estoy de vuelta del XI OPEN Internacional de Baile Deportivo, una de las competiciones de mayor prestigio en el circuito entre naciones, reconocida por el Consejo Superior de Deportes y que durante cinco dias se ha celebrado en Salou.
Un segundo puesto no está nada mal. Siempre se puede mejorar, claro. Pero lo más importante ha sido el reencuentro con compañeros y amigos que siempre me acogen con cariño.

La mayor parte del tiempo he estado bajo techo durante horas porque desde las nueve hasta las 23 horas se celebraban en el pabellón deportivo las diversas pruebas. Y éramos casi dos mil parejas afanadas en una afición común: el baile. Distintas categorías por edad y nivel salían a la pista mientras el público aplaudía y animaba. Por unas horas te sientes artista y das lo mejor de ti.

Quiero compartir con vosotros este momento de mi vida y ¿por qué no? un pequeño triunfo.

Aunque no lo penséis, el contar con vosotros también me sirve de motivación . No lo dudéis.

Gracias por estar ahí.

Homenaje a Machado

2009-11-29T14:53:00.016Z

La Asociación literaria rey Fernando de Aragón ofreció ayer en la Casa de Andalucía un recital dedicado a Antonio Machado.

Participaron varios poetas: Ricardo Fernández, Chema Sanz, Cristina López, Pilar Morte, David Ubico, Amparo sanz, Jorge Amar y yo mísma, junto con el rapsoda Luís Trébol.

A lo largo del acto se desgranaron los hermosos poemas del insigne sevillano tras una breve biografía del poeta.

Nos aplaudieron mucho y todos disfrutamos: público y recitadores. No faltó nuestra cena amigable con fondo de Sevillanas.

En la segunda foto estoy con dos poetas: Amparo Sanz, presidenta de la Asociación y Carmen Serna (en el centro), a la que el Ayuntamiento de Zaragoza acaba de dedicarle una calle en el barrio de la Jota.

Las fotos son de Jesús Ruíz.

Bienvenida

2009-11-18T16:39:00.004Z

Ya formas parte de mi pequeño mundo. Gracias por estar aquí, Zapatito.

Aunque últimamente estoy algo "dura" para escribir en el blog, prometo que me animaré pronto.Ya se sabe que el que mucho abarca... y por ahora estoy abarcando demasiado.

Poesía en la margen

2009-11-08T10:23:00.012Z

En un dia ceniciento y de lluvia los poetas de la Margen Izquierda nos sentimos luminosos .

Ayer la Asociación Literaria rey Fernando de Aragón presentó en el salón de actos del Centro Cívico de la Estación del Norte de Zaragoza la Antología Poesía en la margen, editada por Editorial Certeza.

Es un volumen de 225 páginas que incluye a veintiún poetas que sentimos y vivimos al otro lado del Ebro. El autor de la foto de la cubierta es el excelente fotógrafo, también de la margen izquierda, Manuel Fité.

El escritor y poeta Manuel Martínez Forega, prologador de la Antología, comentaba en la presentación la importancia que supone contar con tantos poetas en esta zona de la capital.

Pilar Alcober, concejala de Cultura y presidenta de la Junta municipal Actur-Rey Fernando, elogió el libro y nos dio ánimo para continuar.

Los autores leímos uno de nuestros poemas y el público hizo el resto con sus aplausos y su acogida.

Espero que tanto de manera individual como colectiva sigamos presentando nuestras inquietudes poéticas y que tengan tanto éxito como ésta de ahora.

La voz en la memoria

2009-10-16T12:23:00.008+01:00

Nuevo éxito de Ricardo Fernández en la sala de actos de la FNAC . Allí hemos compartido su alegría por la presentación de su libro de poemas "La voz en la memoria" del que hizo una magnífica reseña Alfredo Saldaña.

Ricardo habló del libro, de su génesis y trayectoria y tras leer algún poema, continuamos en la lectura: David, Carmen, Luís y yo mísma.

Uno de los poemas que recité es éste:

Futuro imperfecto.

La lenta marcha de las horas

delata un fluido incansable

que mana en los relojes

con sienes de plata.

A las veladas tardes de tormenta

suceden gloriosas alboradas

y la vida invita a gozarlas.

Esas noches de insomnio

que se clavan en el silencio oscuro

reflejan la cortina del abismo.

Aunque te ciegue el espectro de la aurora

que el peso de los días no aplaste

la duda, ni tu efímero mañana.

Como dice Ángel Guinda , Ricardo con este libro nos entrega sus mejores poemas. Enhorabuena.

Noche mágica

2009-10-10T15:16:00.010+01:00

Allí estuvimos casi los mísmos de siempre. Leímos nuestros poemas, disfrutamos con la actuación del grupo de teatro Luna Azul y libamos de una magnífica Queimada, hecha por Jorge Amat bajo los auspicios de la noche y acompañada del "conxuro" (en gallego, por supuesto).

Hubo quien se "queimó" hasta seis veces. Yo la probé aunque los licores no me vayan mucho.

Recitaron: Chema, María, Cristina, Rosa, Amparo, Luís, Jorge y yo mísma. Tuvimos una espontánea jovencísima, sobrina de Carmen, que también participó.

Público y poetas (algunos disfrazados de brujos) lo pasamos bien y alrededor de la una de la noche nos dirigimos cada uno hacia nuestros aquelarres particulares.

Tanto Ismael, Pedro como Chema trabajaron de lo lindo, sin olvidarnos de Jesús que mantuvo durante todo el acto la música, montada por él y aderezada de aullidos de lobo y risas de otras brujas.

Ricardo, el prolífico

2009-10-08T20:01:00.011+01:00

Tras la presentación de su libro "Poetas suicidas: sensibilidad o supervivencia", Ricardo Fernández puede estar orgulloso. Se lo ha editado Olifante dentro de los Papeles de Trasmoz.

Es un libro pequeño de tamaño, pero que encierra vidas tan interesantes y trascendentes como las de Sylvia Plath, Ganivet, Pavese, Anne Sexton, etc.

A manera de ensayo (él lo llama trabajo de investigación) se expone el suicidio de esos poetas que no han podido evadirse a la atracción de la muerte. La mayoría jóvenes y geniales.

Ricardo nos pidió a algunos componentes de la Asociación literaria rey Fernando de Aragón, que recitáramos algunos poemas de los suicidas. A mí me tocó Sylvia Plath y sus últimos versos, ya que al día siguiente, dio el desayuno a sus dos niños , metió la cabeza en el horno y se despidió de la vida.

Tras este libro viene otro: "La voz en la memoria", que ya está en boxes para salir el día 15 de este mes. Ya os contaré.

Otra amiga inteligente

2009-10-08T19:05:00.017+01:00

Se me acumula el trabajo, y es que no se pueden tener amistades tan destacadas y tan profesionales en su "oficio".

Esta vez se trata de Julia Letosa, pedagoga por la Complutense de Madrid que junto con Cristina Andreu, doctora en Psicología ha publicado el libro:

Principios y recetas para educar a los más pequeños, 228 páginas muy bien aprovechadas y sobre las que hablaron en el salón de actos de la Facultad de Educación de Zaragoza.

El acto de presentación del libro fue breve, didáctico (no podía ser menos) y animado con un power point que reforzaba las explicaciones de ambas escritoras.

Espero que a este libro le sigan más, ya que Julia tiene mucho que decir ( la he visto en la tele, imparte muchos cursos...). Y sé que que es una gran pedagoga.

Mi amiga divergente

2009-10-06T21:59:00.012+01:00

El término divergente se refiere a la influencia pictórica que puede buscar sus orígenes en Kandinsky,Klee, Münch o el pintor chino que vivió en París, Zao Wou Ki . Es un expresionismo abstracto en el que la fuerza plástica viene dada por una expresividad emocional y lleva a una tendencia que algunos denominan action panting. A mi juicio son unos campos de color que además de expresar los sentimientos del que pinta, invitan al que los contempla a hacer su propia reflexión.

Cristina Mena ha expuesto en Tarazona en el claustro del antiguo Convento de la Merced. La muestra estará hasta el día 12 de octubre. Si podéis ir a verla, hacedlo, porque os sorprenderá el tratamiento del colorido. Es impactante.

Cristina suele exponer en diversos lugares y sus cuadros forman ya parte de organismos oficiales. Ya os avisaré cuando vuelva a colocar sus cuadros en alguna exposición.

Al final del arco

2009-10-01T19:00:00.014+01:00

La nostalgia, el recuerdo,
un camino vacío sólo lleno
de tiempo olvidado.
El alma está muerta
cuando los ojos
no tienen luz
ni la reflejan.
Estoy al final del arco.
Ya no tensa más.
Ya no hay arquero, ni carcaj,
ni siquiera saetas,
ni bosque, ni diana.
Sólo ruínas sobre las que arrojar
los restos de la lucha,
¿lucha?.

El horizonte

2009-09-30T13:09:00.010+01:00

"...pero el dolor es una línea
en la que a veces coincidimos
y el horizonte queda lejos
lejos de todo y del consuelo."

Sí, amigos, ya de vuelta a mis cuarteles de invierno. A pesar de los versos de inicio, inevitables por otra parte, me renuevo en este otoño cálido con salado brío.
Sé que habéis cumplido con vuestros deberes urbanitas y así me gusta encontraros: formales, trabajadores, con ganas y dispuestos a la lucha...literaria.
Me encontráis con el pie cambiado, pero enseguida desfilaré.
¿Qué queréis que os diga? Ya iré desgranando mis recuerdos y mis nostalgias hasta que la bruma del Ebro los disipe.

Hace cuarenta años

2009-07-20T22:46:00.015+01:00

Hace cuarenta años la NASA rompió las ilusiones románticas de muchos enamorados. El chico del verano ya no nos llevaría a una Luna desconocida.Ya no podría soñarse con su cara oculta, ni cantarla. ¡Qué sería de las canciones sobre la Luna! ¡Cómo íbamos a imaginarnos del brazo de nuestro novio pisando terrones y cráteres y sin un árbol donde grabar nuestros nombres! De un plumazo, perdón, de un alunizaje, habían acabado con nuestras más firmes ilusiones. Porque no era nada inspirador pensar en la cinturita de cincuenta y ocho centímetros embutida en esa especie de latas andantes moviéndose con saltitos ingrávidos para no ver ni atmósfera, ni gravedad. Y sin sugerentes y hermosas nubes que pudieran convertirse en lluvia, que salpicaría nuestros adolescentes rostros mientras nos mirábamos el uno al otro. ¡Esos baños de mar a la luz de la Luna...!
Ya no podría sentarse en los cuernos de la Luna Peter Pan para atraer a Wendy. Y el Principito ¿qué pensaría? ¿Qué sentido tendría Ofelia ahogada en el rio si no hay una luna que la refleje? ¿Y el Buque fantasma?
Las Serenatas y Nocturnos de nuestros Chopin, Lizt, Debussy deberían tener ahora unos acordes dodecafónicos ad hoc para acompañar la sonrisa victoriosa de Armstrong, Aldrin y Collins, enfundados en su brillante Teflon y reducidos a un marco de fotos.
¿Y si con la movida, Selene se cabreaba y decidía eliminar su influjo y ya no volviéramos a tener maréas, lunáticos, licántropos... y lo que es peor: la regla, el desprendimiento del óvulo. Ésto,ésto sí que sería el fin del mundo.
Me imaginaba viajes del INSERSO, por una bicoca, para visitar los cráteres,incluyendo de regalo unos chorizos o longanizas(al vacío) y una fotografía de los astronautas.
Nunca más nos dirían: ¡Te voy a mandar a la Luna! ¿Para qué si sólo veríamos piedras y hoyos. Pero ya sé, los únicos alegres serían los gruesos porque en esa seudoatmósfera lunar no pesarían. Se acabó el sufrir por los kilos de más.
Una última reflexión que se hace sobre la proeza (de la que uno de cada cinco americanos dudan): con los millones de dólares que costó lanzar el APOLO XI se hubiera podido erradicar el hambre del mundo. Aunque se ganó:el velcro,el perfeccionamiento del orinal espacial,la revisión de la comida sintética, la influencia de la velocidad y estancia cósmicas sobre la fisiología humana...
Un gran paso para la Humanidad, se dijo. Tal vez se refería a que la gente llegaría a alcanzar un 48 ó 50 de pie.
A estas horas me embota el saber que tanto Rusia como EEUU han gastado su dinero, han mentido,jugado,faroleado...pero desde hace 40 años las personas que queremos se siguen muriendo de cáncer, el Sida elimina a media Africa, la gente mata sin darle importancia a la vida y los niños de doce años violan a niñas deficientes de once.
¿No nos decían tanto en las clases de Filosofía como en las de Periodismo, que lo inmediato, lo cercano, es lo que más importa a la mass media y que todo debe ir desde lo particular a lo general?
La llegada a la Luna como noticia, magnífica. Como resultado: aún espero.
Y ya no es 20 de julio de 1969. Un hora menos en las Islas Canarias.

Mar, mar, mar

2009-07-16T16:52:00.014+01:00

No me resisto. Deseo que disfrutéis conmigo en la distancia. Días de espuma, mares azules, turquesas, gaviotas sorprendidas y un constante horizonte hendido en mi pupila.
Aguas frescas que me esculpen mientras mi cuerpo las atraviesa. ¿Sabíais que la natación es uno de mis deportes?. No hay nada como sumergirse o nadar, nadar... aunque me roben la ropa por no guardarla.
Rodeada de agua, como una isla perdida. Viento, cielo y arena. Atardeceres de jazmínes, nardos y damas de noche. De brisa marina. Absoluta y plena embriaguez de aromas. Llega a dolerme tanta Belleza. Distorsiona mis sentidos. ¿Quién puede escribir cuando lo que le envuelve es superior a la creatividad?
Recibid mis abrazos más "estrechos" desde las columnas de Herakles.
Non Terrae Plus Ultra.

Aguas profundas

2009-07-04T21:53:00.016+01:00

Paréntesis vital, de nuevo. Vosotros, my friends, comprenderéis que esta canícula estéril no me conduce a nada. Es un cul de sac desaprovechado.
Con candor, pero medularmente convencida, así lo percibo y siento el plomo de julio sobre mi testa improductiva ya. No es sólo una efusión de mi cerebelo.
Hasta la silla turca se me altera con tanto calor urbanita. Mi decisión está tomada: emigro. Ésta laguna está seca. Se apergaminan mis élitros. No quiero ser animal de ciudad por más tiempo.
¿Que cual es mi destino? ¿Y me lo preguntáis?... El MAR. Me voy a mi refugio. Cargada, eso sí. Libros y más libros (literatura portátil, diría yo) y una cierta deconexión me regenerarán. Viviré en mi pequeño planeta (como El Principito)y me percataré de lo que no es visible a los ojos, veré crecer las rosas y me liberaré del monóxido de carbono, del ruido vehicular y popular y hasta de las coordenadas globales. Rumbo al Sur. A treinta metros del mar, vacío de cuerpos en bañador y de niños chillones (aunque parezca inconcebible).
A pesar de que las palabras son simples símbolos, os echaré mucho de menos.
Desde mi venero creativo os enviaré mis pensamientos.
"El mar cabe en una sola hola. Ven ahora, mar, y siéntate a mi lado.
...Y luego,cuando lo deseo, o se me escapa, me baja por las venas y viaja por mi cuerpo..."
..."Dale a mi verso, mar, la ligereza
la gracia de tu ritmo renovado". (Alberti, claro)

Patrimonio de la Humanidad

2009-06-27T20:54:00.011+01:00

Femenina, pero sin curvas, alta, bronceada. Romana y besada por el salitre. Feliz de vivir en una hermosa tierra y con el gozo de ser la más antigua, aunque operativa y de rabiosa actualidad.
La Unesco ha acertado de pleno: la ha nombrado Patrimonio de la Humanidad. Por algo es el faro más decano del mundo. Sólo tiene diecinueve siglos y doscientos cuarenta y dos escalones.
¡A disfrutarla, que nos pertenece a todos!

Más recuerdos gráficos

2009-06-27T12:07:00.003+01:00

Poemas de María Molina

2009-06-26T21:26:00.029+01:00

Placentera, plena y ensalzada. Así fue la presentación del libro de Poemas "Después del silencio" de María Molina Vera. En el Palacio de Sástago, tras una emocionada introducción en la que intervinieron Luís Sanz y Carmen Salas, tuve el privilegio de recitar junto a Fernando Gracia y Luís Trébol. Disfrutamos con los versos intimistas y casi susurrados. En la sala estaban amigos, conocidos y un público respetuoso y amable.
El Preludio num.6 de Chopin, Valses sentimentales números 28 y 29 de Schubert y un fragmento de la Suite "Granada" de Albéniz fue la selección musical interpretada al piano por Emilia Sánchez con maestría y sentimiento. Fue un recital con buen gusto, redondeado por el tiempo: sólo duró 30 minutos. Los asistentes lo paladearon, sin cansarse.
Con muy buen tino, sólo se aplaudió al final de las intervenciones de los rapsodas y no en cada una de ellas. Eso agilizó el acto y no distorsionó su discurrir.
Y sobre todo he de destacar la iluminación: clara, envolvente, que facilitaba al espectador la visión de todos los detalles y hacía que los que recitábamos nos sintiéramos cómodos.

Convocatoria

2009-06-21T22:45:00.004+01:00

Si no tenéis muchas obligaciones y os apetece atardecer en el Palacio de Sástago, hacedlo. Allí estaremos Fernando Gracia, Luís Trébol y una servidora leyendo los poemas de María Molina Vera que presenta su libro "Después del silencio".
La cita es el día 25, jueves, a las 19.00 horas en la Sala del piano. Sus puertas son blancas.
¡Os espero!.

Prohibido usar adjetivos

2009-06-20T12:25:00.005+01:00

Me han aconsejado que huya del adjetivo en la construcción del poema.
¿Qué será de mí sin mi cómplice sentimental? Tendré que aprender a escribir de nuevo, a olvidar a Bécquer,Cernuda,Lorca,Aleixandre,Neruda,Alberti...
Así es la poesía moderna, así lo dice Huidobro, que al parecer sentó cátedra: "el adjetivo, si no adorna, mata".
Y yo me pregunto en mi modesta ars poetica, ¿para qué quiero escribir tan bien,con el verso tan trabajado,cincelado...( no adjetivado) si no puedo decir lo que siento con mi propio lenguaje?.
El poema(¿?)que sigue lo he sacado de un libro que se ha distribuído en la pasada Feria del Libro de Zaragoza:

Señoras

Por las mañanas acostumbro
a pasar por la cafetería,
me tomo dos cafés-uno contra mi espalda-
entre las limpiadoras que se duermen
sobre su propio desayuno.

Al otro lado de la barra
conversan las señoras,
las dueñas de las tiendas de mi barrio;
se llaman por teléfono,
son admiradas por ejecutivos,
hacen planes para pintarse las uñas.

¿Para qué seguir?

Prefiero continuar con mis adjetivos, aunque mi poesía no sea moderna, construída,valorada y firmada en Ferias del Libro.

LOLA

2009-06-20T11:48:00.010+01:00

Casi pierde la cabeza en las puertas del autobús. Desde fuera pudo ver cómo los pasajeros que acababan de subir hacían equilibrio para situarse. El chófer miró por el retrovisor y metió la primera.
Luego vino otro autobús preñado de gente. Lola intentó entrar, pero tampoco tuvo suerte: una madre con dos niños, uno en un carrito y otro que le dió una patada, se lo impidieron.
Y en el siguiente, lo mísmo. Unas piernas varicosas que ocupaban casi toda la entrada, le cerraron el paso.
-Pero ¿qué está pasando? ¿Es que no voy a conseguir llegar a casa?-
Lola no entendía por qué la apartaban una y otra vez.
De nuevo otra larga espera rodeada de gente que olía a zapato sucio y a sobaco. Notaba que algunos la miraban con enfadada curiosidad. Otros ni caso. Alguna sonrisa de extrañeza, pero todos parecían estar de acuerdo cuando intentaba subir al autobús. Era como los placajes de Rugby que había visto en la televisión.
Esta gente del centro era insoportable. Ni eran afectuosos ni parecían tener sentimientos.¡Y qué prisas! Ya empezaba a hartarse.
-Brrrrrrr...
Se apartó del tubo de escape con un estornudo y sacudiendo la cabeza. Volvió al asiento de la parada.
Lo peor de todo es que tenía mucha hambre. Un hambre y una sed insólitas.¡Qué lejana parecía la vuelta!
Cada vez venían menos autobuses. Por fín se coló en uno lo más rápido que pudo entre dos peruanos con sandalias. Tras unos segundos, las puertas refunfuñaron. No hubo más paradas ni más pasajeros. Al final de trayecto, de nuevo el bufido de apertura. El conductor se puso a escribir algo, apagó la radio y sacó el cajetín de las monedas.
Lola saltó a la acera. Enfiló la calle y fue aspirando aire. Le vino una tufarada de basura. Sintió los quejidos del camión que la recogía. A medida que se acercaba a casa los olores y el ambiente eran más y más familiares: las aceras, las casas, los troncos de los árboles. Se dio prisa cuando oyó la voz:
-¡Pero,Lola!¿Dónde te habías metido?-
Sin poderse aguantar, se puso patas arriba y se meó a los pies de su dueño.

Welcome, Bienvenue, Benvenuto,willkommen.

2009-06-15T18:39:00.005+01:00

Sólo un inciso para dar la bienvenida a Fernando.
¡Me alegra en extremo que formes parte de mi modesto blog! No te pierdas, compañero. Un abrazote.

Corazón deshilachado

2009-06-02T17:26:00.004+01:00

Mi corazón deshilachado vela
en el conjuro de esta noche eterna
que ha libado tormentos de las horas
en sílabas ocultas de fracasos.
Busqué en la soledad evocadora
tu huella de nostalgia ensombrecida,
seguí la onda de tu rítmo ciego
que me sacude impía.
De besos rezumados, con reflujo
de acíbar infinito
son mis paisajes hoy
y el inmenso dolor
que encorva mi suspiro entrecortado;
y el viento oscuro
que acecha como garfio ennegrecido
en los rincones nublados de mi alma,
para clavar su olvido lentamente.

¿Preparados para el aquelarre?

2009-05-31T15:06:00.003+01:00

Aquelarre, pero de brujas buenas. La magia blanca de los poetas inundará (espero) la noche embrujada del Parque del Buen Humor en la avenida de Ranillas del Actur; tal como dice el cartel que se ha distribuído y con el que se nos invita a todos, las horas nocturnas serán para aportar buenas vibraciones: no ha lugar para buscavidas, trepas, metepatas, aprovechados y gente con malos rollos.
En las noches mágicas todo el mundo tiene protagonismo. Todos somos importantes y vamos como un eslabón que formará la cadena lúdica y cultural.
Vayan preparando sus galas de brujos benéficos y sus inspirados trabajos para que los demás disfrutemos de ellos.
El día 6 de junio al borde de la hora mágica: Noche embrujada.

Nota: hay luna llena. Licántropos, absténganse.
Harry Potter y amigos tendrán entrada gratis.

¡Y sáquenles brillo a sus escobas!

Para gustos, los colores

2009-05-21T17:14:00.000+01:00

"...Sevilla tiene un color especial....". Lo cantan así unas conocidas sevillanas.
Y yo me pregunto: ¿será porque por Híspalis entró el color en España en el siglo XV procedente de América?
En Europa y, por supuesto en nuestro país, hasta entonces existía un verdadero monocromatismo en la vestimenta; incluso el color negro(difícil de obtener en aquellos tiempos), sólo lo podían usar los nobles y poderosos ya que el pueblo vestía ropas de matices que no requerían casi elaboración.
En algunos lugares como Francia, se conseguía ropa teñida por el Isatis Tintoria que daba lugar al azul pastel. Y contábamos además con los pocos tonos que aportan el algodón y el lino.
La ida a América (no quiero decir el Descubrimiento porque los américanos llevan muy mal esa palabra: ellos ya estaban descubiertos), no sólo nos proporcionó patatas, tomates, cacao y especies vegetales, sino que puso color a nuestras vidas.
Y no es moco de pavo pensar que los distintos colores nos pueden influir anímicamente; de ahí la Cromoterapia, el uso que se hace del color en los distintos órdenes de la vida....Aunque si hay algún taurómaco, no piense que de ahí deriva el capote taurino porque sé de buena tinta que nuestros cornúpetas de ganadería no atienden al grana ni al fucsia: son daltónicos, o peor aún, sólo distinguen la gama de los grises. Pero dejemos la Fiesta que voy a lo mío.
Del árbol del palo de tinte, de Campeche, del que se embarcaban miles de toneladas hacia España y que luego nos robaban los piratas ingleses (como otras cosas), se sacaba el color púrpura tras someter a cocción sus grandes ramas para sacarles el jugo.
De un insecto conocido como cochinilla al que se le añadía zumo de limón, se creaban distintos tonos de rojo.

Al puerto de Cádiz llegó el color añil, Indigofera Tinctoria, que se obtenía por combustión lenta de álcalis mediante aire húmedo.

¿Qué hubiera sido de las Pasarelas Gaudí y Cibeles, de las firmas de moda, de las banderas, si no nos hubieran traído desde el Nuevo Mundo esas materias que desde que están con nosotros ponen el toque colorista a nuestra moda?
¿Qué haría la loca de Galiano si no dispusiera de la paleta de colores de la que se sirve? Su genialidad no sería hoy abanderada de la Casa Dior.
No, no podríamos ya vivir sin el color en nuestras telas; ¿os imagináis un traje de flamenca gris marengo en lugar de esas corolas abiertas de volantes con encajes y lunares de matices increíbles? ¿Y esas prendas imposibles de nuestro folclore?:lagarteranas, maragatas, chulaponas, valencianas......
Tampoco hubiéramos podido vestir a las nenas de rosa y a los nenes de azul; no existiría el "tartan" y el Prince of Wales, Charles, no podría lucir sobre sus nalgas desnudas los cuadros escoceses de los distintos clanes.
He dejado para el final la flor de la Bija o Achiote que nos vistió de amarillo-anaranjado y así nos es fácil distinguir al Banco que hace "fresh banking", a un lama o al repartidor de butano.
Me despido porque estoy alucinando en colores........

Carta de Ida

2009-05-20T21:23:00.002+01:00

Hola: me llamo Ida, tengo 47 millones de años y soy parte de tu eslabón perdido.
Mido 53 centímetros de altura, tengo mis manitas parecidas a las tuyas, soy una especie de lémur-mono y mi esqueleto fosilizado fue encontrado en el año 1983 en Messel Pit,una especie de cráter volcánico, cerca de Frankfurt (Alemania),pero el arqueólogo aficionado que me encontró no me supo valorar, así que me llevaron a Noruega y durante los últimos dos años, me han estado estudiando en el más riguroso de los secretos para poder presentarme en sociedad en el Museo de Historia natural de Nueva York.
Mi esqueleto fosilizado lo podréis conocer, pero sólo durante un día, en el Museo de Historia natural de Londres, antes de regresar a Oslo.

Post data: Me comentan que,teniendo en cuenta como marcha el mundo, no merece demasiado la pena ser considerado un humano.
Estaremos en contacto.
Tu antecesor, Ida.

Madurez - ¿Avis rara?

2009-05-19T18:16:00.004+01:00

He venido a mirarme la cara en las lágrimas que caminan hacia el mar....
Tus ojos son las fuentes del llanto y de la luz. León Felipe.

Ya hay poco que explicar a estas alturas de la vida; disminuyen las obligaciones sociales e impuestas.
Una de las primeras necesidades es dejar los sexy jeans demasiado ajustados y los empinados tacones para bajar a los tenis. Voy de glamourosa cuando me apetece y asisto a los sitios como creo que he de ir. A veces soy maravillosamente decadente; ni voy de progre ni me convencen las rastas. Preconizo el agua y el jabón. Aunque sea una ecomujer detesto el olor a humanidad: mi pituitaria no soporta el tufo a carnero y greña sucia. Y si quiero llevar un visón con vaqueros, lo haré.
No me gusta ir de “señora” (cursi, repeinada y conjuntada); prefiero lanzar mi personalidad al aire aunque al sector provinciano no le agrade.
Me quito peso de mis pestañas, las libero del rimmel; ¿qué más me da su longitud y espesor si mi mirada es más diáfana, segura, certera y desinhibida?
Ya no se me ocurre ir siempre de guapa, ni de fashion victim, ni filtrar la niebla con un colador; ya no hay excusas para los sueños.
Ya casi puedo soportar la estupidez del otro que me asaetea con su ego insuficiente, sus miserias adquiridas, sus fantasmadas y su vulgaridad. La gente negativa me arrebata energía.
Sí, las necesidades van dejando de acuciarme. Ya no me persigue el llegar. Prefiero dejarme ir por el mar de la vida. He roto el candado de mis emociones. Ya puedo decir lo que siento y si alguien me toca las meninges ni me molesto en contestar.
Paso de individuos trepas y buscavidas con las asaduras en la boca. No son mis intereses; yo quiero libar la belleza, compartir con los amigos, seguir el vuelo de un ave, ver crecer a las violetas, aspirar el perfume de los nardos y cegarme con el sol sobre las olas. Cada vez me gustan más las pequeñas cosas y disfrutar de ellas.
Ya no quiero ir por el mundo en apnea, prefiero el oxígeno: así puedo disfrutar más tiempo del paisaje. Quiero poner aroma a las nubes, al camino, a la mañana.
Quiero sentir mi cuerpo sin castigarlo. Huir del ruido cuando sólo quiero oír mis latidos.
Aún me cuesta, bastante, dejar de complacer y ser educada con los groseros y prepotentes. No me va la casquería. Ya no aguanto a los onfálicos que devoran la dignidad de los demás,utilizándolos. Me molesta el humo digerido y apegostrado de los bares cutres, el olor a fritanga y el alcohol de garrafón: los colocones, si ha lugar, prefiero preparármelos personalmente.
¿Antisocial?: no lo creo. ¿Intolerante? : más inflexible es el que impide a los otros llevar una vida sana imponiendo sus vicios o gustos; en eso no pertenezco al rebaño.
Me siento como una gata: independiente y cariñosa, me gusta la compañía, pero necesito mi espacio (y si es abierto, mejor). Una cierta rutina me da seguridad y confianza. Como los gatos, necesito que la vida siga tal y como está...salvo excepciones. Y cuando llevo varios días sin usar el “rascador”, araño y me convierto en leopardo o pantera, pero no os alarméis: soy un felino cuasi pacífico y mis manchas (léanse defectos) están llenas de amor por todo lo que ofrece la naturaleza, incluidos los humanos.

Todo esto es una declaración de intenciones, un proyecto de ley, tal vez una utopía o un gesto de free-lance.
Y sí, ya sé que soy una mujer descatalogada.

José Antonio Labordeta

2009-05-14T15:19:00.000+01:00

Me han invitado a participar en una presentación del libro de José Antonio Labordeta Memorias de un beduíno en el Congreso de los Diputados junto con el recitador Luís Trébol.
Mi intervención ha consistido en leer uno de los capítulos en el que habla de su primer día como diputado. Huelga decir que el libro recoge casi todas sus experiencias y anécdotas de los ocho años que estuvo como representante de Aragón en las Cortes.
El acto se realizó en el Centro cívico Alberto Duce del Actur; la sala estaba completamente ocupada por el públicó, parte del cual tuvo que permanecer en los pasillos.Hizo bastante calor, pero no impidió que disfrutáramos de las explicaciones que Labordeta daba a diversos párrafos del libro.
En la última hora, los asistentes le hicieron preguntas de todos los colores, a las cuales contestó con su gracia y sorna habituales.
Como colofón: la firma de ejemplares del libro, que va ya por su 8ª edición.

Parque natural del Alto Tajo

2009-05-11T11:18:00.000+01:00

Esa tarde se oscureció el cielo, tronó, llovió, la tarde se aceleró, pero un grupo de amigos ante esa realidad valoraban, discernían y exponían sobre el Realismo . Mientras los pinos lloraban el agua, el río seguía corriendo y la invisible salmo trutta fario esperaba la freza.
Mi posición frente a la ventana me hacía sentir el asunto un tanto sesgado sobre todo en los momentos en que las volutas, absolutamente circulares, del tabaco liado que lanzaba el maestro Forega casi me rozaban la punta de la naríz.
La mayoría de los asistentes habló sobre el tema propuesto, "El Realismo y la realidad" con un gran conocimiento y claridad, sin pedantería y sin confusión, teniendo en cuenta que allí se encontraban, también, compañeros que no se dedicaban a las Letras.
Horas antes habíamos estado sobre uno de los puentes por el que transcurre el río Tajo. La ilustración de sedal y truchas que nos dio a un pequeño grupo el filólogo, escritor y poeta Manuel Martínez Forega (maestro en el papel y en las riberas) me hizo ver lo equivocada que estaba sobre los peces de río, principalmente sobre la trucha; ¡cuánto aprendí en unos momentos sobre este animal que yo creía inocente,pacífico y víctima de nuestras agresiones fluviales que le privan del oxígeno..! Es un asesino,caray: voraz, caníbal, agresivo,territorial y no sé cuantas cosas más. Ya no me gustaba como alimento (me gusta muchísimo más el pescado de mar), pero ahora, vista su condición "moral", aún me gusta menos, a pesar de que Forega hablaba de él con apasionamiento.
Bromas aparte, lo he pasado muy bien junto a personas agradables, algunos muy interesantes.
¿Qué puedo decir del entorno paisajístico? Ha sido el pre-paraíso porque me hubiera gustado triscar por el monte y conocer más parajes naturales. Acercarme más a los quejigos y a los pinos silvestres, disfrutar de esa situación privilegiada de estar lindando con la Serranía de Cuenca y la Sierra de Albarracín, refrescarme con el agua del Tajo, Hozseca y Cabrillas que pasa, según pude ver, con bastantes estrecheces por Checa. Ahí, sí que deambulamos contemplando lo bello. Encantada con las Quebradas, esas formaciones rocosas de arenisca roja que te recuerdan a Cuenca y al valle de Göreme, en la Capadocia turca.
Al final creo que lo de menos fue la Realidad y el Realismo académicos frente a las horas libadas compartidas con gente real y realista que disfrutó a tope y le quedó ganas de repetir.

Calendae

2009-05-05T22:31:00.000+01:00

Ciao, amici: ya de vuelta tras mi breve intervención el día primero de mayo en el Campeonato del mundo de baile deportivo, que, por primera vez, se hacía en España.
El segundo día lo dediqué a disfrutar de la belleza, técnica y glamour de los mejores bailarines. Por cierto, en Playa de Aro no se notaba la crisis; paseos, restaurantes y playa llenos de gente, nacional y foránea.
¿Qué más os puedo decir.....si de 48 horas me he pasado la mitad en un pabellón deportivo bailando y viendo bailar?.
Una vez deshecha la carroza y los lacayos convertidos en ratones, no me quedan ni los zapatos, porque me los olvidé en el vestuario y los he perdido (igualito que la Cenicienta, aunque yo me he traído el príncipe a casa).
Continuará......

De Erato a Terpsícore

2009-04-29T21:22:00.000+01:00

Tras una incidencia poética, muy placentera,en el espacio cultural del Corte Inglés en donde hemos recitado a los clásicos, me reconvierto en Terpsícore . Mis andanzas danzarinas (valga la cadencia verbal) me conducen a Playa de Aro en donde se celebra el Campeonato del mundo de baile deportivo y de competición; los más grandes se darán cita en esa ciudad gerundense y es una experiencia no sólo artística sino estética (que no siempre van juntas) y por descontado, estática, según las leyes de la mecánica, porque sin equilibrio nothing to do.
¿Os imagináis más de mil parejas de todo el mundo mundial unidas por la misma afición? Desde niños de doce años hasta abueletes de casi setenta y que bailan como los ángeles. Desde la categoría Junior a Senior III.
La nota curiosa la pone el Campeonato de baile en silla de ruedas que se celebra por primera vez en España. Si ya es dificil bailar con nuestro cuerpo completo, estos campeones (los seis mejores del mundo),con su discapacidad (?) son un ejemplo de voluntad, esfuerzo y creatividad.
Ya me relamo pensando en el espectáculo del que voy a disfrutar. Bye,bye.

Gripe porcina

2009-04-26T11:15:00.000+01:00

No es momento para hacer turismo por Méjico. La cosa se está poniendo cada día más fea. Mil trescientos contaminados y cerca de 70 muertos de esa nueva plaga que se contagia por la peor vía: la respiratoria. Una pandemia (ya sabéis, que nos afecta a todos) y que se la califica como potencialmente peligrosa.
Aunque el brote está localizado en Méjico y sur de Estados Unidos, hay que estar alerta porque en esta aldea global en la que vivimos nunca estamos exentos de peligros lejanos; ¡ay el progreso y la facilidad de desplazamiento por esos mundos!
Es de suponer que las autoridades aéreas y portuarias estan controlando rápidamente situación. Ya han cerrado centros docentes en varios puntos del país azteca, y como reglas de higiene se ha aconsejado evitar concentraciones de grandes masas de gente y la protección con mascarillas, sobre todo en Méjico D.F; y al menor síntoma clínico acudir a un centro sanitario.
La enfermedad empieza como una gripe, pero al tratarse de un virus mixto es mucho más peligroso. Pero no es una gripe de cerdos, sino que esa gripe porcina se tansmite a los humanos, y lo que es peor, de persona a persona.
Las medidas de vigilancia deberían ser las de siempre: controlar vuelos que procedan de las zonas afectadas, Méjico,Tejas,baja California y algún foco más en Londres, Israel y Francia, por el momento.
En España hay tres casos en estudio en Albacete, Almansa y Valencia; son tres viajeros que han estado de vacaciones en Méjico y presentan síntomas gripales.
La OMS,Organización mundial de la salud, ha alertado de la rápida evolución de esta pandemia que,roguemos con fervor, no llegue nunca a convertirse en aquella gripe española que mató a cincuenta millones de personas en el año 1917.
No es cuestión de trivializar, pero con inteligencia y rapidez esperemos que se controle para bien de todos y para poder seguir degustando ese jamón de pata negra que no tiene rival. Y recuerden que no se contagia por vía alimentaria.

Viages al Pais de las Monas

2009-04-25T15:32:00.000+01:00

Rebuscando en la antigua biblioteca de mi abuelo encuentro el tomo IV de un pequeño libro editado en mayo el año 1831 de un tal Enrique Wanton titulado Viages de Enrique Wanton al Pais de las Monas,traducido del inglés.
En él se aseveran cosas como éstas:
"Jactancia".- Unas grandes vejigas muy hinchadas que revientan con grande estrépito, pero que no contienen otra cosa que aire.
"Méritos".- Ciertas máquinas pneumáticas de unos muelles muy fuertes para elevar diversas materias, que por su pesadez jamas saldrían del polvo de la tierra: se hacen con varios materiales; las hay de oro y plata;otras de paños de varios colores; otras de papeles genealógicos; otras de tierras gredosas y bien unidas....
"Soberbia".- Unos risibles aparatos y composturas para dar aumento y realce a lo que por sí es ridículo y despreciable.
"Vanidad".- Un condimento de pésimos efectos, pero no obstante de general uso.
"Vervosidad"(tal cual).- Por lo común se conoce con este nombre una dolencia de mucho riesgo; y el que la padece está en un contínuo delirio.

Las ilustraciones de esta joyita son de un tal M.Gamborino y son dignas de Doré. Huelga decir que las pastas son de bella piel estampada en oro y que no sólo por el contenido sino por los siglos que hace que no se abría el libro, me ha dejado en los labios y en la nariz un cosquilleo de tiempo que hacía lustros que no sentía.
Es posible que su importancia literaria sea mínima, pero sólo su estética y los sentimientos que ha despertado en mí, ya merece la pena haberlo tenido entre mis manos.

No sé por qué estoy relacionando este librito con los viajeros románticos ingleses que pasearon sus conocimientos y su sorpresa por tierras gaditanas.

Y sí, eso que veis es el Estrecho de Gibraltar con las montañas de África al fondo, acariciadas por las nubes. ¿A que "mola"?.

De vuelta al otro hogar

2009-04-24T18:03:00.000+01:00

Si, amigos: ya estoy aquí, en la ciudad cuyos atardeceres se asemejan a los de Luxor. Vengo con poemas nuevos y sentimientos antiguos. En esta corta estancia por tierras del Sur he tenido tiempo para mucho: he leído varios libros, he compartido muchas charlas, he visto todos los crepúsculos y....no he tenido conexión telefónica.
Puede que por ésto último algunos piensen que me haya asilvestrado algo, porque en la vida actual, si no tienes teléfono,internet,periódicos y coche, no eres nadie.
Yo, tal vez porque sabía que iba a estar de nuevo con vosotros, no me he sentido ni frustrada ni impedida; libre, muy libre y muy conectada, pero con la Naturaleza, a la que tanto amo.
Tras este lapso temporal he venido "rejuvenecida"; el mar, las olas, el viento, las horas de meditación y sosiego y los amigos de antaño han obrado milagros que ni siquiera la cirugía pudiera soñar.
Avete,amici!

Despedida y cierre

2009-04-05T15:33:00.000+01:00

Aprovecho estos días para retirarme a mis verdaderos cuarteles de...MAR. Me acerco al mar; mi origen, mi amor, mi anhelo, mi bálsamo. Viviré, respiraré, soñaré y desvariaré junto a él. Será como renacer cual Venus en concha de nácar.
Ya voy despojándome de mis vestidos mentales ,carga inútil y pesada para visitar el Edén.
Pero no penséis que recurro a la manoseada playa de turista; no, mi relación con el mar no es un amorío pasajero, yo voy a fundirme con él, a habitar en él: él es mi madre,mi hijo, mi esposo, mi amante de noches eternas......Voy a embriagarme con el, a recordar viejos y aún nuevos tiempos. Me espera ya, ansioso y enamorado, al igual que yo.
Entre beso y beso marino, entre marea y marea, tal vez pueda enviaros una postal de amistad o tal vez me consienta que os cuente parte de nuestros secretos.

Thomas Chatterton

2009-04-03T18:19:00.000+01:00

Ha caído en mis manos una información sobre el polémico poeta del prerromanticismo Thomas Chatterton.
Para unos fue un plagiador,un embustero, y para otros un ejemplo a seguir.
Fue un analfabeto en su niñez y no llegó a vivir ni dieciocho años. Se suicidó con una sobredosis de opio o de matarratas (no se sabe con exactitud) ; eso no fue óbice para que durante su corta existencia ambicionara la gloria.
Aunque la fama la conseguiría a través de sus falsificaciones medievales.
Su gran imaginación le llevó a inventarse su propio mundo, a través del cual no tuvo el menor reparo en engañar al resto; a la postre sus plagios no empalidecieron su obra, ya que algún que otro historiador consideró a Chatterton como uno de los mejores poetas ingleses. Incluso Keats le dedicó el romance poético Endymion (1818), además de éste soneto:

Oh,Chatterton, qué triste tu final
amado niño del dolor, hijo de la miseria!
Qué pronto el velo de la muerte ha cubierto tus ojos,
en los que, suavemente, ha brillado el genio y las altas miras.
Qué pronto esa voz, hermosa y feliz
se ha diluído con teñidos nombres!
¡Oh! Qué cerca estaba la noche de tu dulce amanecer.
Te morías en un semi fluír de la corriente que,fría,derrota al hombre.
Pero esto es el pasado: tu arte va más allá de las estrellas.
En lo más alto del cielo, hacia las esferas que giran
entonas dulcemente: no el Himno de Marte,
sobre el ingrato mundo y los humanos recelos.
Sobre la tierra, el hombre bueno impide
que se asiente la infamia con tu bello nombre,
y lo deshielen con lágrimas.

Este poema lo he traducido directamente del inglés, ya que el libro del cual lo he tomado está en ese idioma: "The poetical works of John Keats" de la Oxford University Press. 1967.London.

Tempus- Khronos

2009-04-02T17:50:00.000+01:00

No se trata de filosofar, pero ya Kant dijo que el tiempo es una forma a priori de la sensibilidad humana, aunque el hombre corriente lo perciba sin liturgia: pasa y se acabó. Y contando con su concepto físico no entremos a considerar el tiempo meteorológico, el verbal, el pascual, el histórico....
El tiempo lo valoramos de una forma muy personal. No son lo mísmo ocho horas en la vida de un ejecutivo que en la de un vagabundo. No lo aprovecha igual una buena ama de casa con varios hijos o un opositor que un adolescente contemplativo. Ni lo aprovechó igual Severo Ochoa que un octogenario desocupado.
Al tiempo le adjudicamos nuestras vivencias y somos nosotros los que pasamos por él. Para algunos es tremendamente inagotable, para otros es tan breve que no se piensa en lo efímero de su transcurso.
El tiempo hace que una música nos emocione en un adagio o que nos mueva los pies en un prestíssimo.
El tiempo es irrecuperable, ni siquiera Proust lo conseguiría; aún así, unas veces lo apuramos, lo libamos, lo malgastamos y otras se nos descuelga, pero siempre fugit y nosotros con él. Así que, al mal tiempo buena cara, si no sería tiempo perdido.

Estoy por creérmelo

2009-03-31T19:27:00.000+01:00

Gracias Ángel por tu perfecto análisis de mis poemas. Sorprendida estoy al comprobar que de mis modestos versos se pueden exprimir tales interpretaciones, todas ellas inteligentes, ricas en verbo y animosas;¡Con lo crítica que soy conmigo mísma!. Ya te compensaré cuando sea famosa, (el sentido del humor no se puede perder nunca.....)

Alienación cibernética

2009-03-29T22:41:00.000+01:00

Ordenadores

Engendros actuales
demoníacos, impuestos y pandémicos
invaden mi vida, doméstica aún,
acosan mi paz,
sin sordina me hieren
agobian, avasallan, ahogan
atenazando mi libertad.
Derribada tras la lucha
sometida sin opción
sólo me queda la pluma...
y algo de papel.

Mimosas

2009-03-29T22:27:00.000+01:00

Ya están floridos los mimosos
en mi tierra,
con los ojos cerrados
creo aspirar el dulzón aroma
de sus tempranas flores.
Sé que las mariposas amarillas
han cesado de crecer para perderse
en sus ramas también gualdas.
Sé que hay que adivinar hojas y tronco,
sólo las borlas doradas y olorosas.
Sé que el río Guadiaro
besa las ramas vencidas
de esos mimosos que no puedo ver
si no es en mi recuerdo.

Baelo Claudia

2009-03-29T21:58:00.000+01:00

RUÍNAS DE BOLONIA

Bolonia porticada
teatro anatómico
arca dominicana.
Atardecida.

Desfacer un entuerto

2009-03-29T18:25:00.000+01:00

En una de mis gloriosas intervenciones me equivoqué al dar el blog de Ricardo Fernández. Es éste: http//la voz en la memoria blogspot.com. ¡Ea, subsanado!
Y ya tengo tres seguidores. Cuando yo digo que lo importante no es la cantidad sino la calidad.....

¿Vivencias = mejor poesía?

2009-03-29T11:38:00.000+01:00

Muchos creen, como pasa en la novelística, que a mayor experiencia, vivencias, cultura,etc, mayor poder de creación y de inspiración. Otros opinan que si fuera así cómo habría habido un Hernández,un Alberti (poeta en la calle)....
Si algunos piensan que la poesía es un instrumento, a mejor interpretación, mejor poema, pero "qué importan tus imperfecciones si con tu talento las vences...canta, no te hagas rogar más" como dijo Shakespeare en >Mucho ruido y pocas nueces<...Porque ¿no nos conmueven a veces más unos modestos poemas que lo más óptimo de un ínclito vate?
Así que, cual Atenea,voy a lanzar mis rayos pacíficos(?) al cosmos digital.
Al fin y al cabo, estoy entre amigos y como dijo Keats "yendo contigo, suave es la noche......"

La he vuelto a jorobar

2009-03-28T22:50:00.000Z

Como veis me escribo a mí mísma y me contesto ¡Viva yo!

Stand by

2009-03-28T12:34:00.000Z

Me retiro a la cueva; necesito reflexionar sobre el blog al que aspiro.
No me conduce a nada estar dando palos de ciego a un engendro deseado, pero distócico.
Cuando mi mente aún virgen y desconocedora de tales artilugios reciba al Numen, investido de conocimiento cibernético, volveré por mis fueros y os ofreceré un blog digno de vosotros, mis amigos. Un blog en el que percibiréis mis errores y mis filias, pero estéticamente expuestas. Un blog en el que cada uno de vosotros tendrá su trozo de carne fresca: "Your take of flesh" como dijo Shakespeare.

Fuego fatuo

2009-03-20T11:18:00.000Z

El chisporroteo de mis palabras iniciales no ha encendido ninguna llama...y casi me estoy apagando. Pronto no seré ni siquiera áscuas, sólo ceniza tibia. ¡Ayudadme!

Bienvenidos.

2009-03-15T20:45:00.000Z

Éste es mi debut en la blogosfera. Espero que seáis pacientes con mi inexperiencia. ¡Dentro!

No sé, verdaderamente en dónde me he metido.