De Erato a Terpsícore

Tras una incidencia poética, muy placentera,en el espacio cultural del Corte Inglés en donde hemos recitado a los clásicos, me reconvierto en Terpsícore . Mis andanzas danzarinas (valga la cadencia verbal) me conducen a Playa de Aro en donde se celebra el Campeonato del mundo de baile deportivo y de competición; los más grandes se darán cita en esa ciudad gerundense y es una experiencia no sólo artística sino estética (que no siempre van juntas) y por descontado, estática, según las leyes de la mecánica, porque sin equilibrio nothing to do.
¿Os imagináis más de mil parejas de todo el mundo mundial unidas por la misma afición? Desde niños de doce años hasta abueletes de casi setenta y que bailan como los ángeles. Desde la categoría Junior a Senior III.
La nota curiosa la pone el Campeonato de baile en silla de ruedas que se celebra por primera vez en España. Si ya es dificil bailar con nuestro cuerpo completo, estos campeones (los seis mejores del mundo),con su discapacidad (?) son un ejemplo de voluntad, esfuerzo y creatividad.
Ya me relamo pensando en el espectáculo del que voy a disfrutar. Bye,bye.

Gripe porcina

No es momento para hacer turismo por Méjico. La cosa se está poniendo cada día más fea. Mil trescientos contaminados y cerca de 70 muertos de esa nueva plaga que se contagia por la peor vía: la respiratoria. Una pandemia (ya sabéis, que nos afecta a todos) y que se la califica como potencialmente peligrosa.
Aunque el brote está localizado en Méjico y sur de Estados Unidos, hay que estar alerta porque en esta aldea global en la que vivimos nunca estamos exentos de peligros lejanos; ¡ay el progreso y la facilidad de desplazamiento por esos mundos!
Es de suponer que las autoridades aéreas y portuarias estan controlando rápidamente situación. Ya han cerrado centros docentes en varios puntos del país azteca, y como reglas de higiene se ha aconsejado evitar concentraciones de grandes masas de gente y la protección con mascarillas, sobre todo en Méjico D.F; y al menor síntoma clínico acudir a un centro sanitario.
La enfermedad empieza como una gripe, pero al tratarse de un virus mixto es mucho más peligroso. Pero no es una gripe de cerdos, sino que esa gripe porcina se tansmite a los humanos, y lo que es peor, de persona a persona.
Las medidas de vigilancia deberían ser las de siempre: controlar vuelos que procedan de las zonas afectadas, Méjico,Tejas,baja California y algún foco más en Londres, Israel y Francia, por el momento.
En España hay tres casos en estudio en Albacete, Almansa y Valencia; son tres viajeros que han estado de vacaciones en Méjico y presentan síntomas gripales.
La OMS,Organización mundial de la salud, ha alertado de la rápida evolución de esta pandemia que,roguemos con fervor, no llegue nunca a convertirse en aquella gripe española que mató a cincuenta millones de personas en el año 1917.
No es cuestión de trivializar, pero con inteligencia y rapidez esperemos que se controle para bien de todos y para poder seguir degustando ese jamón de pata negra que no tiene rival. Y recuerden que no se contagia por vía alimentaria.

Viages al Pais de las Monas

Rebuscando en la antigua biblioteca de mi abuelo encuentro el tomo IV de un pequeño libro editado en mayo el año 1831 de un tal Enrique Wanton titulado Viages de Enrique Wanton al Pais de las Monas,traducido del inglés.
En él se aseveran cosas como éstas:
"Jactancia".- Unas grandes vejigas muy hinchadas que revientan con grande estrépito, pero que no contienen otra cosa que aire.
"Méritos".- Ciertas máquinas pneumáticas de unos muelles muy fuertes para elevar diversas materias, que por su pesadez jamas saldrían del polvo de la tierra: se hacen con varios materiales; las hay de oro y plata;otras de paños de varios colores; otras de papeles genealógicos; otras de tierras gredosas y bien unidas....
"Soberbia".- Unos risibles aparatos y composturas para dar aumento y realce a lo que por sí es ridículo y despreciable.
"Vanidad".- Un condimento de pésimos efectos, pero no obstante de general uso.
"Vervosidad"(tal cual).- Por lo común se conoce con este nombre una dolencia de mucho riesgo; y el que la padece está en un contínuo delirio.

Las ilustraciones de esta joyita son de un tal M.Gamborino y son dignas de Doré. Huelga decir que las pastas son de bella piel estampada en oro y que no sólo por el contenido sino por los siglos que hace que no se abría el libro, me ha dejado en los labios y en la nariz un cosquilleo de tiempo que hacía lustros que no sentía.
Es posible que su importancia literaria sea mínima, pero sólo su estética y los sentimientos que ha despertado en mí, ya merece la pena haberlo tenido entre mis manos.

No sé por qué estoy relacionando este librito con los viajeros románticos ingleses que pasearon sus conocimientos y su sorpresa por tierras gaditanas.

Y sí, eso que veis es el Estrecho de Gibraltar con las montañas de África al fondo, acariciadas por las nubes. ¿A que "mola"?.

De vuelta al otro hogar

Si, amigos: ya estoy aquí, en la ciudad cuyos atardeceres se asemejan a los de Luxor. Vengo con poemas nuevos y sentimientos antiguos. En esta corta estancia por tierras del Sur he tenido tiempo para mucho: he leído varios libros, he compartido muchas charlas, he visto todos los crepúsculos y....no he tenido conexión telefónica.
Puede que por ésto último algunos piensen que me haya asilvestrado algo, porque en la vida actual, si no tienes teléfono,internet,periódicos y coche, no eres nadie.
Yo, tal vez porque sabía que iba a estar de nuevo con vosotros, no me he sentido ni frustrada ni impedida; libre, muy libre y muy conectada, pero con la Naturaleza, a la que tanto amo.
Tras este lapso temporal he venido "rejuvenecida"; el mar, las olas, el viento, las horas de meditación y sosiego y los amigos de antaño han obrado milagros que ni siquiera la cirugía pudiera soñar.
Avete,amici!

Despedida y cierre

Aprovecho estos días para retirarme a mis verdaderos cuarteles de...MAR. Me acerco al mar; mi origen, mi amor, mi anhelo, mi bálsamo. Viviré, respiraré, soñaré y desvariaré junto a él. Será como renacer cual Venus en concha de nácar.
Ya voy despojándome de mis vestidos mentales ,carga inútil y pesada para visitar el Edén.
Pero no penséis que recurro a la manoseada playa de turista; no, mi relación con el mar no es un amorío pasajero, yo voy a fundirme con él, a habitar en él: él es mi madre,mi hijo, mi esposo, mi amante de noches eternas......Voy a embriagarme con el, a recordar viejos y aún nuevos tiempos. Me espera ya, ansioso y enamorado, al igual que yo.
Entre beso y beso marino, entre marea y marea, tal vez pueda enviaros una postal de amistad o tal vez me consienta que os cuente parte de nuestros secretos.

Thomas Chatterton

Ha caído en mis manos una información sobre el polémico poeta del prerromanticismo Thomas Chatterton.
Para unos fue un plagiador,un embustero, y para otros un ejemplo a seguir.
Fue un analfabeto en su niñez y no llegó a vivir ni dieciocho años. Se suicidó con una sobredosis de opio o de matarratas (no se sabe con exactitud) ; eso no fue óbice para que durante su corta existencia ambicionara la gloria.
Aunque la fama la conseguiría a través de sus falsificaciones medievales.
Su gran imaginación le llevó a inventarse su propio mundo, a través del cual no tuvo el menor reparo en engañar al resto; a la postre sus plagios no empalidecieron su obra, ya que algún que otro historiador consideró a Chatterton como uno de los mejores poetas ingleses. Incluso Keats le dedicó el romance poético Endymion (1818), además de éste soneto:

Oh,Chatterton, qué triste tu final
amado niño del dolor, hijo de la miseria!
Qué pronto el velo de la muerte ha cubierto tus ojos,
en los que, suavemente, ha brillado el genio y las altas miras.
Qué pronto esa voz, hermosa y feliz
se ha diluído con teñidos nombres!
¡Oh! Qué cerca estaba la noche de tu dulce amanecer.
Te morías en un semi fluír de la corriente que,fría,derrota al hombre.
Pero esto es el pasado: tu arte va más allá de las estrellas.
En lo más alto del cielo, hacia las esferas que giran
entonas dulcemente: no el Himno de Marte,
sobre el ingrato mundo y los humanos recelos.
Sobre la tierra, el hombre bueno impide
que se asiente la infamia con tu bello nombre,
y lo deshielen con lágrimas.

Este poema lo he traducido directamente del inglés, ya que el libro del cual lo he tomado está en ese idioma: "The poetical works of John Keats" de la Oxford University Press. 1967.London.

Tempus- Khronos

No se trata de filosofar, pero ya Kant dijo que el tiempo es una forma a priori de la sensibilidad humana, aunque el hombre corriente lo perciba sin liturgia: pasa y se acabó. Y contando con su concepto físico no entremos a considerar el tiempo meteorológico, el verbal, el pascual, el histórico....
El tiempo lo valoramos de una forma muy personal. No son lo mísmo ocho horas en la vida de un ejecutivo que en la de un vagabundo. No lo aprovecha igual una buena ama de casa con varios hijos o un opositor que un adolescente contemplativo. Ni lo aprovechó igual Severo Ochoa que un octogenario desocupado.
Al tiempo le adjudicamos nuestras vivencias y somos nosotros los que pasamos por él. Para algunos es tremendamente inagotable, para otros es tan breve que no se piensa en lo efímero de su transcurso.
El tiempo hace que una música nos emocione en un adagio o que nos mueva los pies en un prestíssimo.
El tiempo es irrecuperable, ni siquiera Proust lo conseguiría; aún así, unas veces lo apuramos, lo libamos, lo malgastamos y otras se nos descuelga, pero siempre fugit y nosotros con él. Así que, al mal tiempo buena cara, si no sería tiempo perdido.